sem título, outra vez, ou a chatice da falta de inspiração ou ainda a falta de paciência para adivinhar o que vou escrever a seguir:

a solidão dos montes sozinhos, abandonados pelos filhos que não nasceram, povoa-se de fora para dentro, fechando os caminhos e escondendo os portões, onde outrora o milagre da palavra tinha entrada assegurada.

virar-te na página

virar-te na página é continuar contigo debaixo da minha pele, avançar nesta leitura lenta, que acrescenta personagens e submerge espaços, que enreda silêncios e põe histórias onde devia haver apenas a tua sombra. e segue inventando um umbigo ou um nome de família, para ser mais fácil traduzir a paciência e a inclinação de um amor que resiste sozinho.

à porta:

à tua porta, espreito a entrada mais estreita, a frincha torta, a sombra desfeita. à tua porta, endireito o meu coração, reciclo o papel perfeito, retomo o refrão e reabito o meu peito.

sem título, título:

talvez a cidade acentue o declive da nossa tristeza, o estarmos sempre prontos para partir, por vezes, tantas vezes, sem nunca chegar, e uma mala sempre às costas, na ânsia desfeita de a desfazer. talvez a cidade desperte em mim um desejo absurdo de sofrer, ficar com as mãos presas na noite volante, os pés paralisados nos degraus, o coração desmusicado, com tantos gatos sem abrigo. talvez seja a cidade que me põe um poema em vez da tua boca na minha boca e eu fale sozinho, em vez de me calar na tua língua.

sair

de vez em quando podia morrer, se houvesse lugar para onde ir e porta para escancarar no regresso.

sem título

se vier a tristeza, vou encarcerar-me na fissura que o tempo rasgou nas pedras, como um escaravelho ou outro insecto brilhante.

(em construção)...

parar, de vez em quando:

parar, de vez em quando, para deixar os nossos olhos subir ao telhado das coisas e espreitar o milagre da paciência.