abril, outra vez

a árvore cresce com o tecto inclinado da chuva, espreita os pássaros vindouros, poemas de luz, para a fotossíntese delicada do coração em flor.

livro de salmos e queixas suplementares

não temos de ir a arles para saber a cor do verão, temos a carta do nosso primeiro amor, como girassóis na água da poesia, aguentando o tempo que passa e não se repete.

outra:

vou estar atento, fingir que não tenho de respirar: subitamente chegas, à frente da andorinha feliz.

livro de salmos e queixas suplementares

para te ver todos os dias tenho de sobrepor o dia perfeito, andar com a cabeça tapada, iludida nos farrapos da seda, com que me cego, para a sombria solidão da manhã.

livro de salmos e queixas suplementares

construí esta arca monumental, guardando um par de cada verso, um par de cada silêncio, um par de cada promessa. quando o dilúvio parar, essa ausência que me inunda de tristeza, hei-de voltar a falar, como um poeta.

# primeiro parágrafo de um conto a haver sobre o sofrimento

O sofrimento limita-te a luz, ficas pequenina à espera que tudo passe, mesmo a arca onde foste guardando as sementes das romãs e os lenços bordados, segredos para revelar um dia. Mas essa luz basta para que encontres um caminho para algum lado, onde dizem que o arco-íris guarda um pote com geleia. E tudo fica mais doce, outra vez.

# primeiro parágrafo de um conto de natal a haver

Então tu pedes para os outros e o Natal sai veloz das tuas mãos, a escorregar-se de doces em cada um dos teus amigos, incluídos os livros de cabeceira, as árvores que vão dando cor ao teu inverno, as nuvens indecisas, como renas sem pai natal, livres, portanto. Então tu decides que o amor é uma conta simples de fazer: subtrais a tua sombra e o mundo todo acorda, feliz. Somas, assim, todos os desejos dos outros. Um outro que baste, como tu, retribui-te a maravilha. E tudo parece melhor.