coisas pequenas

a minha vida faz-se de coisas
pequenas

um pequeno almoço perfeito
três páginas de um livro de poesia
uma nuvem distante na sua chuva fabulosa

um silêncio breve à espera de uma ideia
a música que nesse entretanto foi buscar outra idade
e a desatenção mínima com que reparo
em tudo

a minha vida faz-se de coisas
pequenas

mas pesam-me os ombros de tantos detalhes
e tantas pérolas e tantas coisas pequenas
que me arrasto no chão

como quando uma cotovia
tem de levar com a sua árvore às costas

o que fazer quando o inverno ainda agora começou

o que fazer quando o inverno ainda agora começou
o que dizer se as mãos passam mais tempo nos bolsos
incumprindo com seu dever de pêndulos das palavras cegas

o que saber se fechamos os olhos tão cedo
se o mundo se fecha tão cedo também e sabemos que do outro lado
do outro lado há praias abertas todo o dia

o que cantar se nenhum pássaro se chega a nós
para nos ensinar a estar calados e escutar o coração das pequenas coisas

o que esperar deste inverno que ainda agora saiu de casa
deixando a porta aberta e o chá arrefecendo?

um poema acordado agora de um sono antigo

um círculo perfeito pássaros de giz atravessando a noite azul

pássaros de miró com uma lua de música presa ao silêncio

pássaros como uma só cotovia marcando o coração do poema

tingindo as palavras como uma romã dissolvendo o seu verão

à nossa volta nenhum baloiço se enraiza sozinho na infância

nenhum candeeiro se desliga nenhum lenço fica por tingir

tudo é límpido tudo é pacífico como num claustro de rosas

puxo para mim esta canção como se me abrigasse da chuva

como se de repente nenhum outro caminho levasse ao amor 

e cada instante fosse um rosto de paz um terraço de água

uma caravela no horizonte pondo estrelas na boca da noite

este poema que é uma carícia azulíssima nos cobrindo a boca

este poema que é uma ilha inundada numa manhã perfeita

porque os pássaros quando nos falam assim estão a sonhar

pondo pérolas como rebuçados de poesia na boca da tristeza

com paul klee (flora on the sand)

encontro cores e música neste outono que descai ao fim da tarde: a meio do atlântico sobra apenas o fogo e a transparência da água: faltam árvores altíssimas, daquelas em que podes usar as mãos para escolher o tom do teu sorriso e o espírito do teu sonhar.

A MINHA CASA

A minha casa ardeu de tanta luz que recebeu este verão. Era meio dia da tarde de agosto quando tudo nela se esqueceu. De repente, vindo do nada, o sol passou de estrela a verniz de parapeito. Uma cicatriz que tinha há séculos no meu coração deixou de bater contra a minha boca que se extasiava apenas de duas ou três palavras. Agora canto e canto os poemas impossíveis. Sou uma estrela. A minha casa é onde finalmente os pássaros depositam as asas ao fim do dia.

A NOITE

A noite estava para vir no teu regaço. Contente de regressar ao ventre imaculado do amor. Mas tu atrasaste-te, demoraste tanto tempo a escrever o meu nome. Agora a noite chegou sozinha. Fria. Alta demais para lhe tocarmos.

A CHUVA SOBRE O VERÃO

A chuva sobre o verão cai como uma cidade se arrastando contra o mar, querendo vencer o tamanho das ondas quando elas vêm com o grito antigo que nega o silêncio. E por isso dói como amor descorrespondido, como amor calado, como amor ao contrário na flor exausta da espera. A chuva sobre o verão é o teu rosto feito num rosário de tristeza, que ninguém reza, que ninguém apanha do chão, mesmo que ilumine o charco da estrada, como aquelas estrelas que parecem cair do céu, resplandecendo num mínimo instante a nossa desatenção.